Manuel y su miopía.

Manuel  era un niño algo extraño. O al menos eso pensaban los demás niños, y así le miraban cuando, sin mucho sentido, corría entre los tablones de madera que limitaban el arenal, y con los que más de una vez chocaba, caía y tras quedar un tanto desconcertado, sacudía la cabeza intentando comprender que es lo que había pasado, se levantaba, y volvía a correr de un lado para otro aparentemente descontrolado.
Manuel era bajito, delgado y moreno, nada fuera de lo común, a no ser por las gruesísimas gafas graduadas de pañuelo blanco que dibujaban, a su través, unos enormes ojos marrones y, por gracias del destino, uno de ellos con una clara predisposición a un estrabismo galopante; por lo cual, nunca se sabía si Manuel te estaba escuchando o, en cualquier momento, volvería a salir corriendo sin control y -seguramente- chocando contra el primer obstáculo que encontrara en su camino.
Manuel había nacido muy sano, notablemente llorón nada más respirar, tras la palmada en el trasero de la comadrona, y extraordinariamente inquieto, algo que ya se había temido su madre, pues apenas la había dejado tranquila un momento desde el mismo instante en que Manuel -el feto- dispuso de extremidades lo suficientemente bien formadas para empezar a extrañar, a propios y extraños, con su especifica  afición, ya intrauterina, a la carrera descontrolada.
Nada más remarcable, a parte de una tremenda miopía a la que el pediatra, sin mucha fortuna, no había dado más importancia, tranquilizando a los padres informándoles de que, en unos meses, el propio cerebro de Manuel corregiría.
Pero no fue así.
Al cerebro de Manuel le encantaba su miopía y, desde pequeño, miraba las cosas de un modo diferente; así, donde sus compañeros de clase veían a kakushi -el labrador blanco de la profesora Cindy Nero, que este solía llevar al parque a pasear- Manuel veía un enorme dragón albino con muchas ganas de bronca.

ORLANDO JOSÉ OLEA GOMEZ 

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